Solo usted y yo hablamos este idioma. Solo usted culpable y yo, leímos aquel libro en esa ciudad babélica. Herederos de los códigos celestiales de una tarde cualquiera y cotidiana. Y si escribo esto no es necesariamente para que me entienda alguien, ni para que me quieran mas como decía bryce romaña sino para estampar como un tatuaje intravenoso aquella maravillosa historia.Escribo como un homenaje a aquella tarde en que me perdí en la primera parte del abismo de lo innecesario. Escribo para el vicario del exilio. Para ti, perdón usted, to sir with love de la Lulú que mi vieja me enseño a querer y a enamorarme de esa putísima voz y a enamorarme de la melancolía que me transmuta, con esa melodía de la ternura exacerbada -como un grano de arena de un reloj volteado con premeditación por una mano humana- al tiempo que talvez nunca pertenecí o talvez si, pero lo cierto es que el cariño que siento por el culpable, es casi el mismo que sentía la que tenia nombre de gaseosa de los noventa -quebrada por traer cucarachas de regalo- por su profe.
continua
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